David Mourão-Ferreira: Rangia entre nós dois

Rangia entre nós dois a música da areia
como se fosse Agosto a dedilhar um sistro
Agora está fechada a casa onde te amei
onde à noite uma vez devagar te despiste

Floresça o clavicórdio em pleno mês de Outubro
Na harpa de Setembro entrelaçou-se a vinha
A que vem de repente entre os dois este muro
feito de solidão de sal de marés vivas

Podia conjurar-te a que não me esquecesses
mas é longe do Mar que os navios são tristes
De que serve o convés com a sombra das redes

Quis a tua nudez  Não quis que te despisses

David Mourão-Ferreira

Portugal (Lisboa) 1927-1996

in 366 poemas que falam de amor

Selecção: Vasco Graça Moura

Editor: Quetzal Editores
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Manuel Alegre: As facas

Quatro letras nos matam quatro facas

que no corpo me gravam o teu nome

Quatro facas amor com que me matas

sem que eu mate esta sede e esta fome.

Este amor é de guerra. (De arma branca)

Amando ataco amando contra-atacas

este amor é de sangue que não estanca

Quatro letras nos matam quatro facas.

Armado estou de amor. E desarmado.

Morro assaltando morro se me assaltas

e em cada assalto sou assassinado.

Quatro letras amor com que me matas.

E as facas ferem mais quando me faltas.

Quatro letras nos matam quatro facas.

Manuel Alegre

Portugal (Águeda) 1936

in Obra Poética

Editor: Publicações D. Quixote

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Manuel Alegre: Na tua pele a terra treme

Na tua pele toda a terra treme

alguém fala com Deus alguém flutua

há um corpo a navegar e um anjo ao leme.

Das tuas coxas pode ver-se a Lua

contigo o mar ondula e o vento geme

e há um espírito a nascer de seres tão nua…

Manuel Alegre

Portugal (Águeda) 1936

in Obra Poética

Editor: Publicações D. Quixote
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Francisco de La Torre: Bela minha ninfa é

     Bela minha ninfa é, se os laços de ouro

ao tranquilo vento desordena;

bela, se de seus olhos aliena

o altivo desdém que sempre choro;

     bela se com a luz que, única, adoro

a tormenta do vento e mar serena;

bela, se ao amargor da minha pena

devolve as graças do celeste coro.

     Bela se mansa, bela se terrível,

bela se cruel, bela esquiva, e bela

se torna a luz do céu grave clarão.

     Cuja beleza humana e aprazível

nem se pode saber o que é sem vê-la,

nem, vista, se compreende o que é o chão.

Francisco de La Torre

Espanha (Madrid) 1534-1594

in” Antologia da Poesia Espanhola

Siglo de Oro – 1ºvol. Renascimento”

Tradução: José Bento

Editor: Assirio & Alvim

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Luiza Neto Jorge: Baixo-Relevo

Tu e eu

só estátuas de amanhã

Não temos na mão a flor

um livro uma espingarda

uma cadeira gasta onde morrer

E sem o monstro gótico apunhalado aos pés

(Todos os sonhos são de pedra ou bronze

não os meus de palha ou de papel)

Tu e eu

baixo-relevo

vendidos tocados expostos em vida

perseguidos pelos milionários

e pelos mortos talvez que invadiram já

o pedestal das estátuas

Tu e eu

elípticos de sexo

ontem gritada no teu peito

hoje secreto no meu ventre

deserdados da sombra

já sem gesto

escultura de amanhã

Luiza Neto Jorge

Portugal (Lisboa) 1929-1989

in Poesia 1960-1989

Editor: Assirio & Alvim
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Manuel Alegre: Gostava de morar na tua pele

Gostava de morar na tua pele

desintegrar-me em ti e reintegrar-me

não este exílio escrito no papel

por não poder ser carne em tua carne.

Gostava de fazer o que tu queres

ser alma em tua alma em um só corpo

não o perto e o distante entre dois seres

não este haver sempre um e sempre o outro.

Um corpo noutro corpo e ao fim nenhum

tu és eu e eu sou tu e ambos ninguém

seremos sempre dois sendo só um.

Por isso esta ferida que faz bem

este prazer que dói como outro algum

e este estar-se tão dentro e sempre aquém.

Manuel Alegre

Portugal (Águeda) 1936

in Obra Poética

Editor: Publicações D. Quixote
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Manuel Alegre: Poema do eterno retorno

Há o teu rosto dentro do teu rosto: único e múltiplo.

As tuas mãos de outrora nas tuas mãos de agora

Há o primeiro amor que é sempre o último

antes do tempo ou só depois da hora.

E vinhas de tão longe. E era tão fundo.

Eu conheço-te. E era por mim. E era por ti. E era por dois.

E havia na tua voz o princípio do mundo.

E era antes da Terra. E era depois.

Manuel Alegre

Portugal (Águeda) 1936

in Obra Poética

Editor: Publicações D. Quixote

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Fernando Assis Pacheco: Seria o amor português

Muitas vezes te esperei, perdi a conta,
longas manhãs te esperei tremendo
no patamar dos olhos. Que importa
que batam à porta, façam chegar
jornais, ou cartas, de amizade um pouco
- tanto pó sobre os móveis tua ausência.

Se não és tu, que me importa?
Alguém bate, insiste através da madeira,
que me importa que batam à porta,
a solidão é uma espinha
insidiosamente alojada na garganta.
Um pássaro morto no jardim com neve. 

Fernando Assis Pacheco

Portugal (Coimbra) 1937-1995

in Poemas de Amor

Antologia de Poesia Portuguesa

Org: Inês Pedrosa

Publicações D. Quixote

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Christina Rossetti: Golpe de asa

Uma vez sonhei que te encontrava,

Estávamos os dois em campo aberto;

Sobre nós dois pombos esvoaçavam

E cortejavam-se a descoberto.

Quando eis que se abate a escuridão,

Descendo a pique, tal voraz falcão,

E os devora, fracos pr’a voar,

Devendo o seu prazer renunciar,

E vendo eu tombar do firmamento

Suas brancas penas de sangue manchadas,

Meus olhos ergui p’ra ti chorando.

Mas tu fugiras; e as árvores ao vento

Bailavam ao som do balido brando

Das cabras e ovelhas tresmalhadas.

Christina Rossetti

Reino Unido (Londres) 1830-1894

in O mercado dos duendes e outros poemas

Editor: Assirio & Alvim

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Christina Rosseti: Canção 10

Quando eu morrer, meu querido,

Não me cantes canções tristes;

Nem rosas em minha cama

Plantes, nem sombrios ciprestes.

Sê tu a relva que cobre

E com orvalho me aquece;

E se quiseres recorda,

e se quiseres esquece.

Não hei-de sentir a sombra,

Não hei-de sentir a chuva;

Nem ouvir a cotovia

cantando como viúva.

E, sonhando p’lo crepúsculo

Que nunca há-de findar,

Feliz possa eu lembrar

E feliz possa olvidar.

Christina Rossetti

Reino Unido (Londres)  1830-1894

in O mercado dos duendes e outros poemas

Editor: Assirio & Alvim

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Christina Rossetti: Canção 4

Oh rosas no rubor da mocidade

Loureiro da idade adolescente;

Mas colhei para mim um ramo de hera

Envelhecido prematuramente.

Violetas pr’á campa da mocidade,

Grinaldas pr’a quem morre adolescente;

mas dai-me as folhas murchas que eu escolhi

No tempo de antigamente.

Christina Rossetti

Reino Unido (Londres) 1830-1894

in O mercado dos duendes e outros poemas

Editor: Assirio & Alvim

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Armando Silva Carvalho: Dá-me um abraço, voltemos a S. Bento

Dá-me um abraço, voltemos a São Bento

e sem democracias.

Dá o braço aos nossos cinquenta anos

que querem regressar

aos dezoito pelo caminho mais certo,

o do desejo.

Era ali que eu te ouvia chegar com o teu triunfo,

o teu corpo exultante,

os teus olhos verdíssimos que pousavam no prato

de lentilhas

em que matava a fome dos teus beijos.

Os outros andavam perdidos nas suas emboscadas

de solidão com direito a prémio

e a escada do quinto andar rangia no escuro

da minha espera.

E tu subias, subias devagar, com a vitória nas mãos

e no cabelo a espessa brilhantina

que era minha

e tua.

Chegavas e não falavas de livros,

gritavas pelo meu corpo em cada poro

e eu obediente e casto

despia-o devagar à luz da rua.

São Bento das antigas assembleias

da chuva miúda que brilhava nas pedras

da cama em que te expunhas

como numa montra.

O cio corria leve para não deixar traços

no alto desse andar

- O mar ficava preso e eu abria-te

os braços.

São Bento das antigas assembleias

da chuva miúda que brilhava nas pedras

da cama em que te expunhas

como numa montra.

O cio corria leve para não deixar traços

no alto desse andar

- O mar ficava preso e eu abria-te

os braços.

No meu liceu cresciam os burgueses

que mandam na política.

E comprava-te uma revista que trazia na capa

a Amália Rodrigues

a sair de um pequeno avião a hélice,

com um lenço na cabeça, triste e desarmada.

E amava o fado como te amava a ti

em silêncio e sem qualquer virtude

a não ser a das mão correndo em tom menor

pelo fogo do teu corpo

para ninguém nos ouvir chegar ao fundo.

E em fado me mudava até ao lume

Em fado revolvia como faca

Em fado devorava até às fezes

Em fado assassinava para que fosses.

Armando Silva Carvalho

Portugal (Óbidos) 1938

in O que foi passado a limpo, Obra Poética

Editor: Assirio & Alvim

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Cara lh ama: E. M. Melo e Castro

amam-no todos

uns porque o têm

bem colocado e ereto

outros porque a foda

sem ele não bate certo

e se o nariz não chega

e os dedos se dispersam

só ele é que é capaz

de entrar todo na toda

discreto e bom rapaz

e os tristes que o não têm

amam-no doutra maneira

distantes e macios

não sabem se se vêm

ou se é só caganeira

E. M. Melo e Castro

Portugal 1932

in “Cara lh amas”

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Manuel Alegre: Teoria do amor

Amor é mais do que dizer.

Por amor no teu corpo fui além

e vi florir a rosa em todo o ser

fui anjo e bicho e todos e ninguém.

Como Bernard de Ventadour amei

uma princesa ausente em Tripoli

amada minha onde fui escravo e rei

e vi que o longe estava todo em ti.

Beatriz e Laura e todas e só tu

rainha e puta no teu corpo nu

o mar de Itália a Líbia o belvedere.

E quanto mais te perco mais te encontro

morrendo e renascendo e sempre pronto

para em ti me encontrar e me perder.

Manuel Alegre

Portugal (Águeda) 1936

in Obra Poética

Editor: Publicações D. Quixote

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Maria Teresa Horta: Anjos mulheres VI

As mulheres voam

como os anjos:

Com as suas asas feitas

de cristal de rocha da memória

Disponíveis

para voar

soltas...

Primeiro

lentamente: uma por uma

Depois,

iguais aos passaros

fundas...

Nadando,

juntas

Secreta: a rasar o

chão

a rasar a fenda

da lua

no menstruo:

por entre a fenda das pernas

Às vezes é o aço

que se prende

na luz

A dobrarmos o espaço?

Bruxas:

pomos asas em vassouras

de vento

E voamos

Como as asas

lhe cresciam nas coxas

diziam dela:

que era um anjo do mar

Rondo alto,

postas em nudez de ombros

e pernas

perseguindo,

pelos espaços,

lunares

da menstruação

e corpo desavindo

Não somos violencia

mas o voo

quando nadamos

de costas pelo vento

até à foz do tempo

no oceano denso

da nossa própria voz

Sabemos distinguir

a dormir

os anjos das rosas voadoras

pelo tacto?

Somos os anjos

do destino

com a alma

pelo avesso

do útero

Voamos a lua

menstruadas

Os homens gritam:

– são as bruxas

As mulheres pensam:

– são os anjos

As crianças dizem:

– são as fadas

Fadas?

filigrama cintilante

de asas volteando

no fundo da vagina

Nadamos?

De costas,

no espaço deste século

Mudar o rumo

e as pernas mais ao

fundo

portas por trás

dobradas pelos rins

Abrindo o ar

com o corpo num só golpe

Soltas,

viando

até chegar ao fim

Dizem-nos:

que nos limitemos ao espaço

Mas nós voamos

também

debaixo de água

Nós somos os anjos

deste tempo

Astronautas,

voando na memória

nas galáxias do vento...

Temos um pacto

com aquilo que

voa

– as aves

da poesia

– os anjos

do sexo

– o orgasmo

dos sonhos

Não há nada

que a nossa voz não abra

Nós somos as bruxas da palavra

Maria Teresa Horta

Portugal 1932

in Anjos
Editor: Litexa Editora

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