Luis de Camões: Transforma-se o amador em cousa amada

Transforma-se o amador na cousa amada,

Por virtude do muito imaginar;

Não tenho logo mais que desejar,

Pois em mim tenho a parte desejada.

Se nela está minha alma transformada,

Que mais deseja o corpo de alcançar?

Em si somente pode descansar,

Pois consigo tal alma está liada.

Mas esta linda e pura semidéia,

Que, como o acidente em seu sujeito,

Assim co’a alma minha se conforma,

Está no pensamento como idéia;

E o vivo e puro amor de que sou feito,

Como matéria simples busca a forma.

Luis de Camões

Portugal 1524-1580

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Helder Moura Pereira: Saudemos as vezes sucessivas

Saudemos as vezes sucessivas.

Brindemos à glória potente.

passas-me, por favor, o pente?

Vou fingir que sou das marés vivas.

Orgasmos que começam na ponta

dos pés e desabam nos últimos cabelos

da tua cabeça tonta.

Será que convém tê-los?

Tanta vez querendo, é normal.

Se nos fartarmos não faz mal.

O mal dos outros não é o nosso mal.

Estás com febre e eu ponho-te um pano

na testa e nos olhos. Amor sonhado,

podes ser quem quiseres todo o ano

e falar ao jantar enquanto eu como calado.

Hélder Moura Pereira

Portugal 1949

in A tua cara não me é estranha – Assírio & Alvim

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Helder Moura Pereira: Tu para quem qualquer cão

Tu para quem qualquer cão

é lobo, qualquer gato

é tigre, transformas-te

em lobo e tigre mal chegas

à cama. O fenómeno chegou

a suscitar debates domésticos

dos que se prolongam pela noite

dentro e aventou-se até

a hipótese de uma ida ao médico

da cabeça. Não chegou a ser

preciso, uma vez que a cama

era suficiente divã: não havia

palavras, só latidos, miados

e uma gritaria desmedida.

Hélder Moura Pereira

Portugal 1949

in A tua cara não me é estranha 
Editor: Assírio & Alvim

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Helder Moura Pereira: Quando à cara te subia o calor

Quando à cara te subia o calor

eu dizia não faz mal tu és mesmo assim,

não te envergonhes meu coração tambor.

E quando o teu calor descia outra vez

até ao ponto fundamental que mais interessa

dava graças a Deus que fosses lava.

Quatro vezes seguidas gritava amor

enquanto esperava que nada tivesse fim,

faz de nós quatro pernas, meu coração tambor.

O teu calor me aquecia, português

mal acabavas ficavas logo com pressa

de voltar a atear o fogo que nos desagrava.

Hélder Moura Pereira

Portugal 1949

in A tua cara não me é estranha 
Editor: Assírio & Alvim

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Helder Moura Pereira: De poder se tratava…

De poder se tratava caído aos pés

de uma luz cintilante, subia por ali

acima até graciosos e escuros sinais.

Quis abraçar-te, meti as mãos pelos pés

mas não te importaste – foi mesmo ali.

Quero mais, quero mais desses sinais.

Aos tombos, sem norte, trocar os pés

e lembras-te que te tocaram precisamente ali.

Num sitio onde não havia sinais.

Helder Moura Pereira

Portugal 1949

in A tua cara não me é estranha – 
Editor: Assírio & Alvim

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David Mourão-Ferreira: Paisagem

Desejei-te pinheiro à beira-mar

para fixar o teu perfil exacto.

Desejei-te encerrada num retrato

para poder-te contemplar.

Desejei que tu fosses sombra e folhas

no limite sereno dessa praia.

E desejei: «Que nada me distraia

dos horizontes que tu olhas!»

Mas frágil e humano grão de areia

não me detive à tua sombra esguia.

(Insatisfeito, um corpo rodopia

na solidão que te rodeia.)

David Mourão-Ferreira

Portugal (Lisboa) 1927-1996

in Obra Poética 
Editor: Editorial Presença 
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David Mourão-Ferreira: Outono

Mas quem diria ser Outono

se tu e eu estávamos lá?

(Tínhamos sono…Tanto sono!

É bom dormir ao deus-dará…)

E sobre o banco do jardim,

ante a cidade, o cais e o Tejo,

seria bom dormir assim,

ao deus-dará, como eu desejo…

Mas o teu seio é que não quis:

tremeu de mais sob o meu rosto…

Seria Outono aquele dia,

nesse jardim, doce e tranquilo…?

                         Mas havia

todo o teu corpo a desmenti-lo.

David Mourão-Ferreira

Portugal (Lisboa) 1927-1996

in Obra Poética

Editor: Editorial Presença

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David Mourão-Ferreira: Seios

                          Fechando os olhos, eram rosas

castas e densas, por abrir.

líquidas pétalas nervosas

sentiam-se, no fundo, estremecer.

Lagoas, nuvens, lá por trás

Da superfície cariciada?

─ E a minha vida se desfaz

Na saudade de  fontes afastadas.

David Mourão-Ferreira

Portugal (Lisboa) 1927-1996

in Obra Poética

Editor: Editorial Presença

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David Mourão-Ferreira: Ladainha na Horizontal

Como se fossem jangadas

desmanteladas,
vogam no mar da memória
as camas da minha vida ...
Tanta cama! Tanta história!
Tanta cama numa vida!
Grabatos, leitos, divãs,
a tarimba do quartel;
e no frio das manhãs
lívidas camas de hotel ..
Ei-Ias vogando as jangadas
desmanteladas,
todas cobertas de escamas
e do sal do mar da vida ...
Tanta cama! Tantas camas!
Tanta cama numa vida!
Já os lençóis amarrados
tocam no centro da Terra
(que o reino dos desesperados
fica no centro da Terra!)
e os cobertores empilhados
são monte que não se alcança!
Só as tábuas das jangadas
desmanteladas
boiam no mar da lembrança
e no remorso da vida ...
Homem sou. Já fui criança.
Tanta cama numa vida!
Nem vão ao fundo as de ferro,
nem ao céu as de dossel. ..
Lembro-vos, camas de ferro
de internato e de bordel,
gaiolas da adolescência,
ginásios do amor venal!
Barras fixas. Imprudência.
Sem rede, o salto mortal
pra fora da adolescência ...
E confundem-se as jangadas
desmanteladas
no mar da reminiscência ...
Onde estás, ó minha vida?
Sono. Volúpia. Doença.
Tanta cama numa vida!
E recordo-vos, tão vagas,
vós que viestes depois,
ó camas transfiguradas
das furtivas ligações!
Camas dos fins-de-semana,
beliches da beira-mar ...
Oh! que arrojadas gincanas
sobre os altos espaldares!
E as camas das noites brancas,
tão brancas!, tão tumulares!
Cigarros. Beijos. Uísque.
Ó fragílimas jangadas,
desmanteladas ... !
E nelas há quem se arrisque
sobre os pélagos da vida!
Cigarros. Beijos. Uísque.
Tanta cama numa vida!
E o amor? Tálamo, templo,
conjugação conjugal ..
O amor: tálamo, templo
- ilha num mar tropical.
Mas ao redor, insistentes,
bramam as ondas do mar,
do mar da memória ardente,
eternamente a bramar ...
Já no frio dos lençóis
há prelúdios da mortalha;
e, nas camas, sugestões
fúnebres, torvas, pesadas ...

- Sede, por fim, ó jangadas
desmanteladas,
a ponte do esquecimento
prà outra margem da Vida!
Sede flecha, monumento,
ponte aérea sobre o Tempo,
redentora madrugada!
Se o não fordes, sereis nada,
jangadas
desmanteladas,
todas roídas de escamas
da margem de cá da Vida ...
Pobres camas! Tristes camas!
Tanta cama numa vida!
 

David Mourão-Ferreira

Portugal (Lisboa) 1927-1996

in Obra Poética

Editor: Editorial Presença

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David Mourão Ferreira: Nocturno

O desenho redondo do teu seio

Tornava-te mais cálida, mais nua
Quando eu pensava nele...Imaginei-o,
À beira-mar, de noite, havendo lua...

Talvez a espuma, vindo, conseguisse
Ornar-te o busto de uma renda leve
E a lua, ao ver-te nua, descobrisse,
Em ti, a branca irmã que nunca teve...

Pelo que no teu colo há de suspenso,
Te supunham as ondas uma delas...
Todo o teu corpo, iluminado, tenso,
Era um convite lúcido às estrelas....

Imaginei-te assim à beira-mar,
Só porque o nosso quarto era tão estreito...
- E, sonolento, deixo-me afogar
No desenho redondo do teu peito... 

David Mourão-Ferreira

Portugal » Lisboa 1927-1996

in Obra Poética

Editor: Editorial Presença

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Mia Couto: Sou feliz só por preguiça

SOU FELIZ SÓ POR PREGUIÇA

A INFELICIDADE DÁ UMA

TRABALHEIRA PIOR QUE

DOENÇA

Mia Couto

Moçambique » Beira 1955

in Mar me quer

Editor: Editorial Caminho

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Eugénio de Andrade: Corpo habitado

Corpo num horizonte de água,

corpo aberto

à lenta embriaguez dos dedos,

corpo defendido

pelo fulgor das maçãs,

rendido de colina em colina,

corpo amorosamente humedecido

pelo sol dócil da língua.

Corpo com gosto a erva rasa

de secreto jardim,

corpo onde entro em casa,

corpo onde me deito

para sugar o silêncio,

ouvir

o rumor das espigas,

respirar

a doçura escuríssima das silvas.

Corpo de mil bocas,

e todas fulvas de alegria,

todas para sorver,

todas para morder até que um grito

irrompa das entranhas,

e suba às torres,

e suplique um punhal.

Corpo para entregar às lágrimas.

Corpo para morrer.

Corpo para beber até ao fim –

meu oceano breve

e branco,

minha secreta embarcação,

meu vento favorável,

minha vária, sempre incerta

navegação.

Eugénio de Andrade

Portugal » Castelo Branco 1923-2005

in Obscuro Dominio

Editor: Assirio & Alvim

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Wallace Stevens: A mulher à luz do sol

É apenas que este calor e este movimento são como

O movimento e o calor de uma mulher

Não é que haja no ar alguma imagem,

Nem o fim nem o princípio de uma forma:

Há o vazio. Mas a mulher em oiro puro

Queima-nos com o roçar do seu vestido

E uma dispersa abundância de ser,

Mais deprimida por aquilo que ela é –

Porque ela é desencarnada,

Transportando o cheiro dos campos estivais,

Mostrando o taciturno e no entanto indiferente,

Invisivelmente nítido, o único amor!

Wallace Stevens

USA » Reading, Pensilvânia 1879-1955

in Antologia

Editor: Relógio D’água

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Daniel Costa-Lourenço: Jardim Secreto (perfume)

Quando finalmente adormecer,

Será na tarde que chegará solta, indolente, de pés descalços

                                                                           (sobre a relva,      

De lábios doces por experimentar,

Sem vestígios de nós os dois e todo o mundo, sedutor,

Num abraço de juramento, de corpos estendidos e mãos

                 (tateando o espaço perfumado de fruta fresca.

É domingo, és tu o jardim secreto desenhado a sonhos,

Que não chegam mas torturam o lusco-fusco dos meus

                                                                              (olhos,

Semi-cerrados, inquietos, ansiosos.

És mais música, menos poema, voz de toda a insolência.

Uma consolação aguardada, evidente e íntima,

Um desejo indomável que não deixa vestígio visível nem

                                                (sopro morno sobre a pele.

Acorda-me.

Estes não são dias como os outros e quando ceder ao

                                                                  (pôr-do-sol,

Tudo desaparecerá sobre o silêncio de uma floresta

                                                   (aguardando o fogo.

Mas tu não. Tu ficas.

Tu ficas e guardas o sol para quando eu não quiser

mais chuva.

Daniel Costa-Lourenço

Portugal » Lisboa 1976

in Viajantes

Editor: Livros de Ontem

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