David Mourão-Ferreira: Outono

Mas quem diria ser Outono

se tu e eu estávamos lá?

(Tínhamos sono…Tanto sono!

É bom dormir ao deus-dará…)

E sobre o banco do jardim,

ante a cidade, o cais e o Tejo,

seria bom dormir assim,

ao deus-dará, como eu desejo…

Mas o teu seio é que não quis:

tremeu de mais sob o meu rosto…

Seria Outono aquele dia,

nesse jardim, doce e tranquilo…?

                         Mas havia

todo o teu corpo a desmenti-lo.

David Mourão-Ferreira

Portugal (Lisboa) 1927-1996

in Obra Poética

Editor: Editorial Presença

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David Mourão-Ferreira: Seios

                          Fechando os olhos, eram rosas

castas e densas, por abrir.

líquidas pétalas nervosas

sentiam-se, no fundo, estremecer.

Lagoas, nuvens, lá por trás

Da superfície cariciada?

─ E a minha vida se desfaz

Na saudade de  fontes afastadas.

David Mourão-Ferreira

Portugal (Lisboa) 1927-1996

in Obra Poética

Editor: Editorial Presença

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David Mourão-Ferreira: Ladainha na Horizontal

Como se fossem jangadas

desmanteladas,
vogam no mar da memória
as camas da minha vida ...
Tanta cama! Tanta história!
Tanta cama numa vida!
Grabatos, leitos, divãs,
a tarimba do quartel;
e no frio das manhãs
lívidas camas de hotel ..
Ei-Ias vogando as jangadas
desmanteladas,
todas cobertas de escamas
e do sal do mar da vida ...
Tanta cama! Tantas camas!
Tanta cama numa vida!
Já os lençóis amarrados
tocam no centro da Terra
(que o reino dos desesperados
fica no centro da Terra!)
e os cobertores empilhados
são monte que não se alcança!
Só as tábuas das jangadas
desmanteladas
boiam no mar da lembrança
e no remorso da vida ...
Homem sou. Já fui criança.
Tanta cama numa vida!
Nem vão ao fundo as de ferro,
nem ao céu as de dossel. ..
Lembro-vos, camas de ferro
de internato e de bordel,
gaiolas da adolescência,
ginásios do amor venal!
Barras fixas. Imprudência.
Sem rede, o salto mortal
pra fora da adolescência ...
E confundem-se as jangadas
desmanteladas
no mar da reminiscência ...
Onde estás, ó minha vida?
Sono. Volúpia. Doença.
Tanta cama numa vida!
E recordo-vos, tão vagas,
vós que viestes depois,
ó camas transfiguradas
das furtivas ligações!
Camas dos fins-de-semana,
beliches da beira-mar ...
Oh! que arrojadas gincanas
sobre os altos espaldares!
E as camas das noites brancas,
tão brancas!, tão tumulares!
Cigarros. Beijos. Uísque.
Ó fragílimas jangadas,
desmanteladas ... !
E nelas há quem se arrisque
sobre os pélagos da vida!
Cigarros. Beijos. Uísque.
Tanta cama numa vida!
E o amor? Tálamo, templo,
conjugação conjugal ..
O amor: tálamo, templo
- ilha num mar tropical.
Mas ao redor, insistentes,
bramam as ondas do mar,
do mar da memória ardente,
eternamente a bramar ...
Já no frio dos lençóis
há prelúdios da mortalha;
e, nas camas, sugestões
fúnebres, torvas, pesadas ...

- Sede, por fim, ó jangadas
desmanteladas,
a ponte do esquecimento
prà outra margem da Vida!
Sede flecha, monumento,
ponte aérea sobre o Tempo,
redentora madrugada!
Se o não fordes, sereis nada,
jangadas
desmanteladas,
todas roídas de escamas
da margem de cá da Vida ...
Pobres camas! Tristes camas!
Tanta cama numa vida!
 

David Mourão-Ferreira

Portugal (Lisboa) 1927-1996

in Obra Poética

Editor: Editorial Presença

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David Mourão Ferreira: Nocturno

O desenho redondo do teu seio

Tornava-te mais cálida, mais nua
Quando eu pensava nele...Imaginei-o,
À beira-mar, de noite, havendo lua...

Talvez a espuma, vindo, conseguisse
Ornar-te o busto de uma renda leve
E a lua, ao ver-te nua, descobrisse,
Em ti, a branca irmã que nunca teve...

Pelo que no teu colo há de suspenso,
Te supunham as ondas uma delas...
Todo o teu corpo, iluminado, tenso,
Era um convite lúcido às estrelas....

Imaginei-te assim à beira-mar,
Só porque o nosso quarto era tão estreito...
- E, sonolento, deixo-me afogar
No desenho redondo do teu peito... 

David Mourão-Ferreira

Portugal » Lisboa 1927-1996

in Obra Poética

Editor: Editorial Presença

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Mia Couto: Sou feliz só por preguiça

SOU FELIZ SÓ POR PREGUIÇA

A INFELICIDADE DÁ UMA

TRABALHEIRA PIOR QUE

DOENÇA

Mia Couto

Moçambique » Beira 1955

in Mar me quer

Editor: Editorial Caminho

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Eugénio de Andrade: Corpo habitado

Corpo num horizonte de água,

corpo aberto

à lenta embriaguez dos dedos,

corpo defendido

pelo fulgor das maçãs,

rendido de colina em colina,

corpo amorosamente humedecido

pelo sol dócil da língua.

Corpo com gosto a erva rasa

de secreto jardim,

corpo onde entro em casa,

corpo onde me deito

para sugar o silêncio,

ouvir

o rumor das espigas,

respirar

a doçura escuríssima das silvas.

Corpo de mil bocas,

e todas fulvas de alegria,

todas para sorver,

todas para morder até que um grito

irrompa das entranhas,

e suba às torres,

e suplique um punhal.

Corpo para entregar às lágrimas.

Corpo para morrer.

Corpo para beber até ao fim –

meu oceano breve

e branco,

minha secreta embarcação,

meu vento favorável,

minha vária, sempre incerta

navegação.

Eugénio de Andrade

Portugal » Castelo Branco 1923-2005

in Obscuro Dominio

Editor: Assirio & Alvim

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Wallace Stevens: A mulher à luz do sol

É apenas que este calor e este movimento são como

O movimento e o calor de uma mulher

Não é que haja no ar alguma imagem,

Nem o fim nem o princípio de uma forma:

Há o vazio. Mas a mulher em oiro puro

Queima-nos com o roçar do seu vestido

E uma dispersa abundância de ser,

Mais deprimida por aquilo que ela é –

Porque ela é desencarnada,

Transportando o cheiro dos campos estivais,

Mostrando o taciturno e no entanto indiferente,

Invisivelmente nítido, o único amor!

Wallace Stevens

USA » Reading, Pensilvânia 1879-1955

in Antologia

Editor: Relógio D’água

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Daniel Costa-Lourenço: Jardim Secreto (perfume)

Quando finalmente adormecer,

Será na tarde que chegará solta, indolente, de pés descalços

                                                                           (sobre a relva,      

De lábios doces por experimentar,

Sem vestígios de nós os dois e todo o mundo, sedutor,

Num abraço de juramento, de corpos estendidos e mãos

                 (tateando o espaço perfumado de fruta fresca.

É domingo, és tu o jardim secreto desenhado a sonhos,

Que não chegam mas torturam o lusco-fusco dos meus

                                                                              (olhos,

Semi-cerrados, inquietos, ansiosos.

És mais música, menos poema, voz de toda a insolência.

Uma consolação aguardada, evidente e íntima,

Um desejo indomável que não deixa vestígio visível nem

                                                (sopro morno sobre a pele.

Acorda-me.

Estes não são dias como os outros e quando ceder ao

                                                                  (pôr-do-sol,

Tudo desaparecerá sobre o silêncio de uma floresta

                                                   (aguardando o fogo.

Mas tu não. Tu ficas.

Tu ficas e guardas o sol para quando eu não quiser

mais chuva.

Daniel Costa-Lourenço

Portugal » Lisboa 1976

in Viajantes

Editor: Livros de Ontem

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Daniel Costa-Lourenço: Guerra

A tua boca declara guerra,

De língua desembainhada, sentencia a morte de todos os beijos,

Irreversíveis os que perdemos, eternos os que prometemos,

mortos os que lastimamos.

A paixão persegue-me sem quartel,

E nada mais me resta que viver estropiado,

Quando nada mais se move no tempo que empresto, no amor

                                                                            (que hipoteco,

Perdido o sustento ou o ofício de amar.

Que faço amanhã,

Se a renda que há meses não pago deixa o coração livre para

                                                                     (novos inquilinos,

Desconhecidos, outros que não nós?

Estou despido, fugindo do relento, procurando lugares escondidos

                                                                                   (dentro de nós.

Lambo as marcas da carne ferida. Não aprendi a evitar a tua pele de

                                                                                    (arame farpado.

Mas outra coisa não sei, cativo me declaro e rendo,

Revelo-te os segredos, o sexo na minha roupa.

Beija-me ou mata-me. Sem remédio, sem desculpas, esta noite extingo-me na tua cama.

Daniel Costa-Lourenço

Portugal » Lisboa 1976

in Viajantes

Editor: Livros de Ontem

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Wallace Stevens: Princípio

Assim o verão acaba reduzido a poucas manchas,

E ao apodrecimento e ferrugem na porta através

da qual ela partiu.

A casa está vazia, mas era aqui que ela se sentava

Penteando o seu orvalhado cabelo: uma intocada luz,

Enredada em iridescências mais escuras

Este era o espelho que ela usava para ver

O ser do momento sem história,

O eu do verão perfeitamente apreendido

E a alegria dos campos, e o sorriso

A surpresa enquanto a mão e os lábios lhe tremiam

Esta é a cadeira onde ela pegava no vestido

O seu vestido, do mais longo e fino pano,

Que tecelão teceu na perfeição…

O vestido que jaz no chão abandonado.

Agora os primeiros tutoyers da tragédia

Sussurram, dando início à tarde nos beirais

Wallace Stevens

USA » Reading, Pensilvânia 1879-1955

in Antologia

Editor: Relógio D’água

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Daniel Costa-Lourenço: Exilado (sono)

Tenho permanentemente sono

Vivo como um estrangeiro no teu quarto, exilado,

Onde mesmo de madrugada já é tarde, já é o dia seguinte,

Onde nenhum fogo aquece, é distante,

A fornalha do sol que se afunda no oceano.

E o silêncio cai, molda-se aos espaços vazios,

Entre nós, entre as palavras esparsas, na sua ausência, 

                                                                         (sempre.

Podia apontar-te o movimento ascendente da lua e o

                 (mergulhar dos pássaros atrás dos prédios,

Mas isso seria abrir mais espaço que teria de preencher,

E eu não conheço o idioma e os costumes deste degredo,

Deste canto que me apontas e aprisionas, o dedo em riste

                                          (que sentencia o fim das coisas.

Condenado ao inferno, não recuso

O prazer (o teu),

A morte (a minha),

O fim (do dia)

Fugir (de volta à minha cidade)

Acordar (não ter mais sono).

Daniel Costa-Lourenço

Portugal » Lisboa 1976

in Viajantes

Editor: Livros de Ontem

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Daniel Costa-Lourenço: Intermitente (compasso)

Suspiro nos compassos intermitentes dos risos,

Por vezes, demasiadas vezes,

Aturdido no furacão que fustiga a tua, a nossa, aproximação.

Será esta a minha sôfrega ardência ou a loucura descontrolada que

                                                                         (nos abraça e sufoca?

São as minhas, as tuas, as outras palavras, as próximas,

Ensurdecedores pactos de silêncio, que nos aprisionam na decadência 

                                             (obscena dos sentimentos mais obscuros?

São desejos que soletramos, que segredam a verdade inesperada da

                                                                                             (angústia,

São medos, águas mortas onde não chove, mordaças de silêncio infecto.

Somos tristes, caducos, arruinados.

Estamos despidos e desferimos golpes sem misericórdia, sem vergonha, 

                                                                                                (sem limite.

Fujo de ti, subo aos astros, na certeza de que não te posso escapar.

Observas-me. De longe. Excitada por saberes que me fazes mais homem.

A minha língua limpa, sedenta, salpicos de sangue e saliva.

Não sei se em ti, ou em mim.

Está escuro.

Daniel Costa-Lourenço

Portugal » Lisboa 1976

in Viajantes

Editor: Livros de Ontem

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