Amor como em casa : Manuel António Pina

Regresso devagar ao teu

sorriso como quem volta a casa. Faço de conta que

não é nada comigo. Distraído percorro

o caminho familiar da saudade,

pequeninas coisas me prendem,

uma tarde num café, um livro. Devagar

te amo e às vezes depressa,

meu amor, e às vezes faço coisas que não devo,

regresso devagar a tua casa,

compro um livro, entro no

amor como em casa.

Manuel António Pina

(Portugal 1943-2012)

in Todas as Palavras

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Atropelamento e fuga : Manuel António Pina

Era preciso mais do que silêncio,

era preciso pelo menos uma grande gritaria,

uma crise de nervos, um incêndio,

portas a bater, correrias.

Mas ficaste calada,

apetecia-te chorar mas primeiro tinhas que arranjar o cabelo,

perguntaste-me as horas, eram 3 da tarde,

já não me lembro de que dia, talvez de um dia

em que era eu quem morria,

um dia que começara mal, tinha deixado

as chaves na fechadura do lado de dentro da porta,

e agora ali estavas tu, morta(morta como se

estivesses morta!),olhando-me em silêncio estendida no asfalto,

e ninguém perguntava nada e ninguém falava alto!

Manuel António Pina

(Portugal 1943-2012)

in Todas as Palavras

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Último soneto : Mário Sá-Carneiro

Que rosas fugitivas foste ali

Requeriam-te os tapetes – e vieste...

– Se me dói hoje o bem que me fizeste,

É justo, porque muito te devi.

Em que seda de afagos me envolvi

Quando entraste, nas tardes que apareceste –

Como fui de percal quando me deste

Tua boca a beijar, que remordi...

Pensei que fosse o meu o teu cansaço –

Que seria entre nós um longo abraço

O tédio que, tão esbelta, te curvava...

E fugiste... Que importa ? Se deixaste

A lembrança violeta que animaste

Onde a minha saudade a Cor se trava?...

Mário de Sá-Carneiro

(Portugal 1890-1916)

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Era preciso mais do que silêncio : Manuel António Pina

Era preciso mais do que silêncio,

era preciso pelo menos uma grande gritaria,

uma crise de nervos, um incêndio,

portas a bater, correrias.

Mas ficaste calada,

apetecia-te chorar mas primeiro tinhas que arranjar o cabelo,

perguntaste-me as horas, eram 3 da tarde,

já não me lembro de que dia, talvez de um dia

em que era eu quem morria,

um dia que começara mal, tinha deixado

as chaves na fechadura do lado de dentro da porta,

e agora ali estavas tu, morta(morta como se

estivesses morta!),olhando-me em silêncio estendida no asfalto,

e ninguém perguntava nada e ninguém falava alto!

Manuel António Pina

(Portugal 1943-2012)

in Todas as Palavras

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Al Berto: dos cachalotes...

dos cachalotes, é o espermacete que me embriaga a existência o olor quase insuportável de tenebrosas orquídeas bordadas aos alicerces ancestrais da casa a vegetação meticulosa, com suas seivas lentas, 

onde o corpo ou um inocente desejo se escondem os tanques lavam roupa e os répteis esquivos parecem devastar o sonho inundando-me a boca com densos venenos nas pálpebras, interrompe o musgo seu minúsculo crescimento respiram bolores enquanto as polposas flores chamam a si as zelosas abelhas

     

apesar de tudo o corpo prepara-se para o grito é-me dolorosa a memória daquele lugar de água luminosa só os dedos sujos de terra e visco aprenderam a peregrinar sobre os intermináveis mapas percorreram sobre a mesa 

a rota dalgum albatroz perdido espremeram frutos, que têm sabor a noite e trazem demorados amores

     

lembro-me, facilmente esquecíamos os iridescentes berlindes os tímidos mas rigorosos jogos de areia

nenhum vento veio perturbar o sábio trabalho das mãos acendia-se um fogo no centro daquela nova-idade, descobria-se um tesouro em forma de rosto, estou certo de que nos amámos e para o interior da terra descendo

há um segredo e uma casa velhíssima, uma porta de alvenaria ou o que resta de um atrevido espelho

a fuga é ainda possível, dizias

estávamos sentados frente ao lume, falávamos baixo

uma salamandra lisérgica soltava-se de manhã, um vulcão extinto

evocava outra longínqua solidão olhávamos o fogo  e no mapa dos corpos

tínhamos ainda toda a Samatra por descobrir

Al Berto

(Portugal 1948-1997)

In O Medo

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Esta noite : Orietta Lozano

Como doem os ventos esta noite

quando ao longe os tambores da guerra

se acariciam tristemente e pedaços de céu

se desprendem apodrecidos, cansados.

Esta noite no quarto com aroma de pêssego

os amantes sussurram como soldados feridos

e lembram o seu primeiro beijo como uma bala suave.

Nos gastos divãs, os avós de riso lânguido

esperam apenas a fria carícia da morte

e entretêm, tecendo, as suas horas de recordações.

A noite avança como um grande deus que enfeitiça no medo

mais além dos bosques e das sombrias armadilhas,

mais além do selvagem amor da fêmea humilhada.

Nesta noite de olhar de lobo

como dói o silêncio que repousa como rapariga febril

por trás dos vidros das casas.

Orietta Lozano

(Colombia 1956)

in Um país que sonha - cem anos de poesia colombiana,

Al Berto: diário de uma paixão

Procuro o teu perfume, teu ombro, tua mão no respirar momo das casas.

Revolvo-me no branco dos lencóis, como o mar se revolve contra as parades, em maré viva.

O sopro de teu sono humedece-me o peito Manhã confusa nevoenta luz

onde se quebra o pesadelo. Procuro-te, peixe alucinante, no fundo lodoso de mim.

O dia nasce com um travo de sol frio, e dum lado para o outro, dentro do exíguo quarto.

O ténue tecido das cortinas separa o sonho vivido em ti da cidade há muito acordada.

Prolongo esse instante de ilusão, espio o teu corpo desesperadamente nu.

No espelho já não sei quem sou. Adivinho-te, paro o olhar naqueles olhos-reflexo

para me lembrar dos teus. Dentro do espelho apareceu então a lívida pele do tempo

que nos separou. Uma flor áspera cresce nos lábios, exterminadora. E na manhã mole

das flores minerais, sem forças nem esperma, meu corpo aproxima-se do mortal eclipse.

Mil partículas fosforescentes explodem convulsivas. Convulsiva borboleta do cio.

De novo o teu perfume de essência rara, álcoois nocturnos, mão, minha mão sozinha e nua

prolongando-se em forma de caroço. Palpável zinabre absorvido em espasmo lúcido, furioso.

Latejando no estilhaço cristalino da paixão, segregado no silêncio iminente da morte.

Desço as escadas, abro a porta com a solidão terrível de sonâmbulo na boca.

Compro o jornal, cigarros, o céu abre-se gelado por cima da sórdida teia dos arranha-céus.

O café, estremeço num amargor que evoca novamente a tua ausência.

Al Berto

(Portugal 1948-1997)

in O Medo

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A amante do texto : Armando Silva Carvalho

Possuíra o texto, ou era possuída.
Nas naves do discurso pousara a sua alma,
doara o corpo aos nautas do poema, às efígies remotas
que vinham repetidamente chamar filosofia
aos palimpsestos.

Sentira a natureza como um coito.

Arrebatadamente, enviara palavras à procura

e guardara nos olhos a aparição repentina

das sílabas fogosas, nos lábios,

secos de ternura.

Ninguém como ela soube comparar

a música célebre dos mortos,

as vozes reptilíneas, a memória do ouro,

o desdobrar o trágico,

à mesquinhez sentada num jardim, presa do tempo,

das ondas simultâneas no mar

serigrafado.

A solenidade dos seus verbos, a extensa e alucinada

formação de estranhos signos, levaram-na

à orgia das imagens.

O útero, o gineceu da fala, o gélido ardor do corpo,

Eram a geometria do desejo

Exposto.

Todo o prazer é texto

e o tempo o mais sólido palácio

em telha vã.

Lemos nos seus versos as mais solenes núpcias

das figuras mentais.

Ela caminhava no aroma,

transmudava o espaço num andamento

de imagofagia, silábico,

exorbitante.

Chegaria mais tarde ao choro junto

à orla marítima.

Unia os animais de casa

ao silencioso planar dos abutres

sobre o relevo histórico.

E devagar, murchava com as malvas e os resíduos,

rasteira dos sentidos.

Acabou íntuido a fome do amor,

o alimento do chão, esse irmão franciscano,

a côdea de silêncio no lugar

dos soluços,

o pássaro enternecido pelo céu de água

no tanque,

a rebeldia natural das cenas redivivas,

a cancela do pátio apaixonada pelo vento,

o último sabor, o saber da dor

elementar.

Armando Silva Carvalho

(Portugal 1938)

in de Amore

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Os alunos de eros : Armando Silva Carvalho

Podia ser uma aula súbita, um verbo alicerçado

na mais sensível escola.

Filho amado

de arquétipos, cosido junto à língua

quando ela era apenas músculo, saliva ensanguentada,

coágolo de esperma.

Podia ser uma aula permanente

e derramada pelos corpos, na nervosa leitura de textos

epidérmicos,

no saber levedado entre suores e poros,

na coluna sonora que corre agora da cabeça

até às partes julgadas mais secretas,

nas palavras partidas,

escorrendo da garganta aos pés, matemáticas,

puras,

e intensamente frias.

Mas quem conjuga esse verbo,

debruçado nas terríveis frágeis varandas

do desejo?

Dizei alto, ó amantes tolhidos no medo

e na exaltação dos favores

do corpo,

a carne é mole e densa, vermelha nos seus espúrios

pigmentos de abandono.

Ah, a rosácea da dor, o peso em que recolhe

a cabeça póstuma,

descida, sugada, à nascente

Da alma.

Armando Silva Carvalho

(Portugal 1938)

in de Amore

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Depois da morte : Christina Georgina Rossetti

As cortinas estavam meio corridas, o chão varrido

       Semeado de juncos, rosmaninho e primaveras

       espessos deitados sobre a cama em que me deito.

Pelas gelosias trepavam as sombras das heras.

Inclinou-se sobre mim, pensando que eu dormia

       E não o ouviria, mas ouvi-o dizer:

       " Pobre criança, pobre criança! " e ao afastar-se

Caíu um silêncio profundo, e percebi que chorava.

Não tocou na mortallha, não levantou a dobra

       Que me escondia a cara, nem pegou na minha mão,

           Ou me ajeitou as almofadas macias para a cabeça

              Não me amou viva, mas uma vez morta

                Teve piedade de mim. E é muito doce

Sabê-lo ainda caloroso embora estando eu fria.

Christina Georgina Rossetti

(England 1830-1894)

in Os Pré-Rafaelitas "Antologia Poética"

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Recorda: Christina Georgina Rossetti

                 





















                   Recorda-me quando eu te abandonar

Quando me for sob a terra silente,

Quando achares a minha mão ausente,

E eu, querendo partir, já não ficar.

Quando já não me puderes contar
Planos dum futuro que nos não cabe,
Recorda-me somente; tu bem sabes 
Que então será tarde para rezar.

Mas se me esqueceres entrementes
E depois recordares, não lamentes:
Pois se a corrupção te assombrar os dias

Com ideias que eu tinha na cabeça,
Melhor será que esqueças e sorrias
Do que minha memória te entristeça.

 

Christina Georgina Rosseti

(England 1830-1894)

in O mercado dos duendes e outros poemas
Assirio & Alvim

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Eco : Christina Georgina Rossetti

Vem até mim no silêncio da noite,

Vem no silêncio sussurrante de um sonho,

Vem com faces cheias e doces e olhos brilhantes

Como a luz do sol num regato,

Vem de volta em lágrimas

Oh! memória, esperança, amor de anos findos.

(...)

Mas vem até mim em sonhos, para que possa de novo viver

A minha vida verdadeira, embora fria na morte

Vem de volta para mim em sonhos, para que possa dar

Pulsar por pulsar, alento por alento:

Fala baixinho, inclina-te mais

Como há tanto tempo, meu amor, há quanto tempo.

Christina Georgina Rossetti

(England 1830-1894)

in Os Pré-Rafaelitas "Antologia Poética"

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O Sonho : John Donne

Amor querido, por nada menos que tu

Teria eu interrompido este sonho feliz:

            Era um tema

Para a razão, demasiado forte para fantasia.

Portanto, sabiamente, me acordaste; porém

O meu sonho não terminou, continuou contigo.

És tão verdadeira que bastam os pensamentos de ti

Para tornar sonhos realidade, fábulas em história.

Vem a meus braços, pois se pensaste ser melhor

Que não sonhasse todo o meu sonho, concretizemos o resto.

Como o relâmpago, ou a luz da vela,

Teus olhos, e não o teu ruído, me acordaram;

            Porém pensei que eras

(Tu que amas a verdade) um Anjo — à primeira vista.

Mas quando vi que vias o meu coração

E os meus pensamentos, para além da arte do anjo,

Como sabias do meu sonho, como sabias quando

O excesso de gozo me acordaria, e então vieste,

Devo confessar que no mínimo, seria

Ultrajante, pensar-te outra coisa que não tu.

Vindo e ficando mostrou-me que tu és tu.

Mas o levantares-te faz-me duvidar, e temo agora

            Que tu já não sejas tu.

E fraco o amor quando o medo é tão forte como ele;

Não é todo espírito puro e corajoso

Se mistura tem de medo, vergonha, ou honra.

Talvez como os fachos que, já preparados,

Os homens acendem e apagam, me trates tu:

Vieste para inflamar, partiste para voltar. Então

Sonharei esse desejo outra vez, senão desfaleceria.

John Donne

(England 1572-1631)

 in "Poemas Eróticos" Trad. Helena Barbas

Morte prematura : Elizabeth Eleonor Siddal

Oh, não lamentes com tuas lágrimas amargas

A vida que passa a correr;

Os portões do céu vão escancarar-se

E acolher-me por fim.

Então senta-te submisso a meu lado

E observa a minha jovem vida a voar;

Então a paz solene da morte santa

Virá rápida sobre ti.

Mas vero amor, busca-me na multidão

Dos espíritos que flutuam a passar,

E eu levar-te-ei pela mão

E saberei que por fim és meu.

Elizabeth Eleonor Siddal

(England 1829-1862)

in “Os Pré-Rafaelitas” Antologia Poética

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A Proibição : John Donne

        

  Tem cuidado ao amar-me.

Pelo menos, lembra-te que to proibi.

Não que restaure o meu pródigo desperdício

De alento e sangue, com teus suspiros e lágrimas,

Tornando-me para ti o que foste para mim,

Mas tão grande prazer desgasta a nossa vida duma vez.

Para evitar que teu amor por minha morte seja frustrado,

Se me amas, tem cuidado ao amar-me.

          Tem cuidado ao odiar-me,

E com os excessos do triunfo na vitória,

Ou tornar-me-ei o meu próprio executor,

E do ódio com igual ódio me vingarei.

Mas tu perderás a pose do conquistador,

Se eu, a tua conquista, perecer pelo teu ódio:

Então, para evitar que, reduzido a nada, eu te diminua,

Se tu me odeias, tem cuidado ao odiar-me.

          Contudo, ama-me e odeia-me também.

Assim os extremos não farão o trabalho um do outro:

Ama-me, para que possa morrer do modo mais doce;

Odeia-me, pois teu amor é excessivo para mim;

Ou deixa que ambos, eles e não eu, se corrompam

Para que, vivo, eu seja teu palco e não teu triunfo.

Então, para que o teu amor, ódio, e a mim, não destruas,

Oh, deixa-me viver, mas ama-me e odeia-me também.

John Donne

(England 1572-1631)

 in "Poemas Eróticos" Trad. Helena Barbas

Algumas reflexões sobre a mulher : Eugénio de Andrade

Elas são as mães:

rompem do inferno, furam a treva,

arrastando

os seus mantos na poeira das estrelas.

Animais sonâmbulos,

dormem nos rios, na raiz do pão.

Na vulva sombria

é onde fazem o lume:

ali têm casa.

Em segredo, escondem

o latir lancinante dos seus cães.

Nos olhos, o relâmpago

negro do frio.

Longamente bebem

o silencio

nas próprias mãos.

O olhar

desafia as aves:

o seu voo é mais fundo.

Sobre si se debruçam

a escutar

os passos do crepúsculo.

Despem-se ao espelho

para entrarem

nas águas da sombra.

É quando dançam que todos os caminhos

levam ao mar.

São elas que fabricam o mel,

o aroma do luar,

o branco da rosa.

Quando o galo canta

Desprendem-se

para serem orvalho.

Eugénio de Andrade

(Portugal 1923-2005)

In Poesia

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A Isca : John Donne

Vem viver comigo, sê o meu amor

E alguns novos prazeres provaremos

De areias douradas e regatos de cristal

Com linhas de seda e anzóis de prata.

 

Aí o rio correrá murmurando, aquecido

Mais por teus olhos do que pelo sol;

E aí os peixes enamorados ficarão

Suplicando a si próprios poder trair.

Quando tu nadares nesse banho de vida

Cada peixe, dos que todos os canais possuem,

Nadará amorosamente para ti,

Mais feliz por te apanhar, que tu a ele.

Se, sendo vista assim, fores censurada

Pelo Sol, ou Lua, a ambos eclipsarás;

E se me for dada licença para olhar

Dispensarei as suas luzes, tendo-te a ti.

Deixa que outros gelem com canas de pesca

E cortem as suas pernas em conchas e algas;

Ou traiçoeiramente cerquem os pobres peixes

Com engodos sufocantes, ou redes de calado.

Deixa que rudes e ousadas mãos, do ninho limoso

Arranquem os cardumes acamados em baixios;

Ou que traidores curiosos, com moscas de seda

Enfeiticem os olhos perdidos dos pobres peixes,

Porque tu não precisas de tais enganos,

Pois que tu própria és a tua própria isca,

E o peixe que não seja por ti apanhado,

Ah!, é muito mais sensato do que eu.

John Donne

(England 1572-1631)

 in "Poemas Eróticos" Trad. Helena Barbas