Soneto XVIII: William Shakespeare

Comparar-te a um dia de Verão?

Tu és mais formoso e mais ameno:

Ventoso o mês de Maio e não sereno

E o Estio é de curta duração.

Ora quente como brasa o sol fulgura,

Ora se lhe escurece a tez dourada,

Quem é formosa perde a formosura

Plo destino ou natura despojada.

Mas teu eterno V’rão não perde o brilho,

Nem perde a beleza que é só tua:

Da morte nunca seguirás o trilho –

Teu ser meu verso eterno perpetua:

Enquanto olhos houver que o possam ler

Este soneto te fará viver.

William Shakespeare

(England 1564-1616)

in Os dias do Amor

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Eu amo-a muito, pelo olhar formoso: Olivier de Magny

 

Eu amo-a muito, pelo olhar formoso

E as sobrancelhas de igual negra cor;

E o colo de marfim; e o doce olor

No respirar; e o riso tão gracioso.

Eu amo-a muito pelo que, espaçoso,

Em glória pousa em sua fronte Amor;

Pela memória sua que é fervor,

E por seu esprito o mais industrioso.

Eu amo-a muito, pelo que é de humana,

Por seu vasto saber que não se engana,

E por não ser avaro o peito dela.

Mas que me faz amá-la de amor tal

É que jamais se esquece de meu mal,

E que, quando me apraz, durmo com ela.

 

Olivier de Magny

(França 1524-1561

in Os dias do Amor

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Acróstico : Al-Mu`tamid

Invisível a meus olhos,

     trago-te sempre no coração

Te envio um adeus feito paixão

     e lágrimas de pena com insónia.

Inventaste como possuir-me

     e eu, o indomável, que submisso vou ficando!

Meu desejo é estar contigo sempre

     oxalá se realize tal desejo!

Assegura-me que o juramento que nos une

     nunca a distância o fará quebrar.

Doce é o nome que é o teu

     e aqui fica escrito no poema: Itimad.

Al-Mu’tamid

(Al-Ândalus 1040-1095)

in Os dias do Amor

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De Amor escrevo, de Amor falo e canto: Pêro de Andrade Caminha

 

De Amor escrevo, de Amor falo e canto;

E se minha voz fosse igual ao que amo,

Esperara eu sentir na que em vão chamo

Piedade, e na gente dor e espanto.

Mas não há pena, ou língua, ou voz, ou canto

Que mostre o amor por que eu tudo desamo,

Nem o vivo fogo em que me sempre inflamo,

Nem de meus olhos o contínuo pranto.

Assim me vou morrendo, sem ser crida

A causa por que em vão mouro contente,

Nem sei se isto que passo é vida ou morte.

Mas inda da que eu amo fosse ouvida

E crida minha voz, e da vã gente

Nunca entendida fosse minha sorte.
 

                in Os Dias do Amor



 

Pêro de Andrade Caminha

(Portugal 1520?-1589)

in Os dias do Amor

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Revi-te ali, em recordação : Ibn Zaydûn

revi-te ali, em recordação,

límpidos os campos, a terra apetecia,

e como que a mostrar-me compaixão

a brisa da tarde enlanguescia.

do lago do jardim a prata me sorria,

colar em seios rijos nessa hora.

era um dia dos nossos, sensuais d’outrora:

roubávamos a Noite, o Destino dormia.

comprazia-se numa flor o meu olhar,

vergada de orvalho, as pétalas pendentes,

como se lamentasse o meu sonhar

por mim chorando lágrimas luzentes.

na luz do roseiral a rosa resplendia,

dela era o sol na força do meio dia.

um nenúfar fragrante e sonolento

desperto pela alva perfumava o vento.

tudo isto me enche de paixão por ti

e traz turbação ao peito atormentado.

tivesses vindo neste dia aqui

e ele seria para sempre celebrado.

Ibn Zaydûn

(Al-Ândalus 1003-1071)

in Os dias do Amor

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Passa alguém na rua : Murasaki-Shikibu

Passa alguém na rua

Enquanto me pergunto

Se és tu quem passa

O luar da meia-noite

Cobre-se de nuvens.

Murasaki-Shikibu

(Japão Séc. X)

in Os dias do Amor

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Vida e poesia : Vinícius de Moraes

A lua projetava o seu perfil azul

Sobre os velhos arabescos das flores calmas

A pequena varanda era como o ninho futuro

E as ramadas escorriam gotas que não havia.

Na rua ignorada anjos brincavam de roda...

– Ninguém sabia, mas nós estávamos ali.

Só os perfumes teciam a renda da tristeza

Porque as corolas eram alegres como frutos

E uma inocente pintura brotava do desenho das cores

Eu me pus a sonhar o poema da hora.

E, talvez ao olhar meu rosto exasperado

Pela ânsia de te ter tão vagamente amiga

Talvez ao pressentir na carne misteriosa

A germinação estranha do meu indizível apelo

Ouvi bruscamente a claridade do teu riso

Num gorjeio de gorgulhos de água enluarada.

E ele era tão belo, tão mais belo do que a noite

Tão mais doce que o mel dourado dos teus olhos

Que ao vê-lo trilar sobre os teus dentes como um címbalo

E se escorrer sobre os teus lábios como um suco

E marulhar entre os teus seios como uma onda

Eu chorei docemente na concha de minhas mãos vazias

De que me tivesses possuído antes do amor.

Vinícius de Moraes

(Brasil 1913-1980)

Sem açucar : Chico Buarque

Todo dia ele faz diferente

Não sei se ele volta da rua

Não sei se me traz um presente

Não sei se ele fica na sua

Talvez ele chegue sentido

Quem sabe me cobre de beijos

Ou nem me desmancha o vestido

Ou nem me adivinha os desejos

Dia ímpar tem chocolate

Dia par eu vivo de brisa

Dia útil ele me bate

Dia santo ele me alisa

Longe dele eu tremo de amor

na presença dele me calo

Eu de dia sou sua flor

Eu de noite sou seu cavalo

A cerveja dele é sagrada

A vontade dele é a mais justa

A minha paixão é piada

A sua risada me assusta

Sua boca é um cadeado

E meu corpo é uma fogueira

Enquanto ele dorme pesado

Eu rolo sozinha na esteira

Francisco Buarque de Hollanda

(Brasil 1944)

Bilhete : Miguel Torga

Não te sei dizer mais.
Depois de tantos versos,
Que te baste o silêncio
Dum poeta ardente,
Que sempre, naturalmente,
Foi além das palavras
Do amor, amando.
Que, em cada beijo,
Selava os lábios que o nomeavam.
Que aprendeu, a sofrer,
Que tudo acontecia
No acontecer.
Que, até nas horas de evasão, sabia
Que a verdadeira vida vive-se a viver.


Miguel Torga
(Portugal 1907-1995)
in Poesia Completa

Frustração : Miguel Torga

Foi bonito
O meu sonho de amor.

Floriram em redor
Todos os campos em pousio.
Um sol de Abril brilhou em pleno estio,
Lavado e promissor.
Só que não houve frutos
Dessa primavera.
A vida disse que era
Tarde demais.
E que as paixões tardias
São ironias
Dos deuses desleais


Miguel Torga
(Portugal 1907-1995)
in Poesia Completa

Écloga : Miguel Torga

Acaricio a relva

Dos teus cabelos...
É o bucolismo
Que me apetece:
Pousar a mão
Numa loira cabeça de criança,
E fruir esta tenra sensação
De bem-aventurança.

Paz sem remorsos, num vergel humano.
A verdura
E a frescura
Da inocência
Colhidas como os frutos, por um gesto.
E aliados, mudos de ternura,
Os versos de amargura
E de protesto.


Miguel Torga
(Portugal 1907-1995)
in Poesia Completa

Ao longe os barcos de flores : Camilo Pessanha

Só, incessante, um som de flauta chora, 

Viúva, grácil, na escuridão tranquila,
- Perdida voz que entre as mais se exila,
- Festões de som dissimulando a hora

Na orgia, ao longe, que em clarões cintila
E os lábios, branca, do carmim desflora...
Só, incessante, um som de flauta chora,
Viúva, grácil, na escuridão tranquila.

E a orquestra? E os beijos? Tudo a noite fora,
Cauta , detém. Só modulada trila
A flauta flébil... Quem há-de remi-la?
Quem sabe a dor que sem razão deplora?

Só, incessante, um som de flauta chora...


Camilo Pessanha
(Portugal 1867- Macau 1926)
in Clepsidra

Esse disforme e rígido porraz: Manuel Maria Barbosa du Bocage

Esse disforme e rígido porraz

Do semblante me faz perder a cor;

E assombrado d'espanto e de terror

Dar mais de cinco passos para trás;

A espada do membrudo Ferrabraz

Decerto não metia mais horror:

Esse membro é capaz até de pôr

A amotinada Europa toda em paz

Creio que nas fodais recreações

Não te hão-de a rija máquina sofre

Os mais corridos, sórdidos cações:

De Vénus não desfrutas o prazer:

Que esse monstro, que alojas nos calções

É porra para mostrar, não de foder.

Manuel Maria Barbosa du Bocage

(Portugal 1765-1805)

Não! : João de Deus

Tenho-te muito amor,

E amas-me muito, creio:

Mas ouve-me, receio

Tomar-te desgraçada:

O homem, minha amada,

Não perde nada, goza;

Mas a mulher é rosa...

Sim, a mulher é flor!

Ora e a flor, vê tu

No que ela se resume...

Faltando-lhe o perfume,

Que é a essência dela,

A mais viçosa e bela

Vê-a a gente e... basta.

Sê sempre, sempre, casta!

Terás quanto possuo!

Terás, enquanto a mim

Me alumiar teu rosto,

Uma alma toda gosto,

Enlevo, riso, encanto!

Depois terás meu pranto

Nas praias solitárias...

Ondas tumultuárias

De lágrimas sem fim!

À noite, que o pesar

Me arrebatar de cada,

Irei na campa rasa

Que resguardar teus ossos,

Ah! recordando os nossos

Tão venturosos dias,

Fazer-te as cinzas frias

Ainda palpitar!

Mil beijos, doce bem,

Darei no pó sagrado,

Em que se houver tornado

Teu corpo tão galante!

Com pena, minha amante,

De não ter a morte

Caído a mim em sorte...

Caído em mim também!

Já exalando os ais

Na lúgubre morada

Te vejo a sombra amada

Sair da sepultura...

A tua imagem pura,

Fiel, mas ilusória...

Gravada na memória

Em traços tão leais!

Então, se ainda ali

Teus vaporosos braços

Me podem dar abraços

Como dão hoje em dia,

Peço-te, sombra fria,

No mais íntimo deles

Que a mim também me geles,

E fique ao pé de ti!

Mas ai! meu coração!

Tu porque assim te afliges,

E trémula diriges

A vista ao Céu piedoso?

O quadro é horroroso,

a cena triste e feia,

Basta encerrar a ideia

De uma separação...

Mas ouve, existe Deus;

Ora e se Deus existe,

Tão horroroso e triste

Que podes temer? Nada!

Desfruta descansada

O êxtase, o enleio

Em que eu já saboreio

O júbilo dos céus!

Deixa-me nesse olhar

Ver com a Lua assoma...

Sim, deixa no aroma,

Que a tua boca exala,

Ver como a rosa fala

Quando a aurora a inspira...

Ver como a flor suspira

Por ver o Sol raiar!

A morte para amor

É êxito sublime;

A morte para o crime

É que é amarga e feia:

A morte não receia

O verdadeiro amante!

Por ela a cada instante

Implora ela o Senhor.

É juntos, tu verás,

Que nós expiraremos!

Sim, juntos que os extremos

Olhares cambiando,

Iremos despegando

Do invólucro terreno

O espírito serreno

Como a eterna paz!

Vê, só porque supus

Chegado esse momento,

Já esse olhar mais lento,

As vistas mais serenas...

Bruxuleando apenas

Em lânguido desejo

Simpático lampejo

De uma inefável luz!

Há neste triste vale

De lágrimas a imagem

De dois nessa passagem

Para a eternidade:

A névoa, a ansiedade,

O júbilo que mata,

Dão uma ideia exacta

Do trânsito fatal.

Mas essa imagem, flor,

É tão fiel, tão viva

Que à sua luz activa

Se cresta a flor mimosa:

E nem o homem goza;

Se goza é um momento:

Depois... o desalento!

Depois... o desamor!

João de Deus,

Portugal 1830-1896

 in 'Campo de Flores'

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Segunda: Manuel da Fonseca

Quando foi que demorei os olhos

sobre os seios nascendo debaixo das blusas,

das raparigas que vinham, à tarde, brincar comigo?...

... Como nasci poeta,

devia ter sido muito antes que as mães se apercebessem disso

e fizessem mais largas as blusas para as suas meninas.

Quando, não sei ao certo.

Mas a história dos peitos, debaixo das blusas,

foi um grande mistério.

Tão grande

que eu corria até ao cansaço.

E jogava pedradas a coisas impossíveis de tocar,

como sejam os pássaros quando passam voando.

E desafiava,

sem razão aparente,

rapazes muito mais velhos e fortes!

E uma vez,

de cima de um telhado,

joguei uma pedrada tão certeira,

que levou o chapéu do senhor administrador!

Em toda a vila,

se falou, logo, num caso de política;

o senhor administrador

mandou vir, da cidade, uma pistola,

que mostrava, nos cafés, a quem a queria ver;

e os do partido contrário,

deixaram crescer o musgo nos telhados

com medo daquela raiva de tiros para o céu...

Tal era o mistério dos seios nascendo debaixo das blusas!

Manuel da Fonseca

(Portugal 1911-1993)

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A Palmeira Jovem: Eugénio de Andrade

Como a palmeira jovem
que Ulisses viu em Delos, assim

esbelto era o dia
em que te encontrei;

assim esbelta era a noite
em que te despi,

e como um potro na planície nua
em ti entrei.

                     In Obscuro Dominio

Eugénio de Andrade
Portugal1923-2005
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O Inominável : Eugénio de Andrade

Nunca

dos nossos lábios aproximaste 

o ouvido; nunca

ao nosso ouvido encostaste os lábios;

és o silencio,

o duro espesso impenetrável

silêncio sem figura.

Escutamos, bebemos o silencio

Nas próprias mãos

E nada nos une

- nem sequer sabemos se tens nome.

Eugénio de Andrade

(Portugal 1923-2005)

In Poesia

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Pequena elegia de setembro : Eugénio de Andrade

Não sei como vieste,

mas deve haver um caminho

para regressar da morte. 

Estás sentada no jardim,

as mãos no regaço cheias de doçura,

os olhos pousados nas últimas rosas

dos grandes e calmos dias de setembro.

Que música escutas tão atentamente

que não dás por mim?

Que bosque, ou rio, ou mar?

Ou é dentro de ti

que tudo canta ainda?

Queria falar contigo,

dizer-te apenas que estou aqui,

mas tenho medo,

medo que toda a música cesse

e tu não possas mais olhar as rosas.

Medo de quebrar o fio

com que teces os dias sem memória.

Com que palavras

ou beijos ou lágrimas

se acordam os mortos sem os ferir,

sem os trazer a esta espuma negra

onde corpos e corpos se repetem,

parcimoniosamente, no meio de sombras?

Deixa-te estar assim,

ó cheia de doçura,

sentada, olhando as rosas,

e tão alheia

que nem dás por mim.

de Coração de Dia

Eugénio de Andrade

(Portugal 1923-2005)

In Poesia

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Anseio: João de Deus

Oh! quem me dera embalado

Nesse berço vaporoso,

Nuvens do céu azulado...

Onde os meus olhos repouso

Já de tanto olhar cansado!

 

De tanto olhar à procura

De um bem que o fosse deveras;

De uma paz, de uma ventura

Dessas venturas sinceras,

Se as pode haver sem mistura.

 

Mas há, sem dúvida: creio

Neste desejo entranhável!

Há-de haver um rosto, um seio

De amor e gozo inefável

Donde mesmo este amor veio!

 

Este amor que a vós me prende,

Nuvens do céu azulado!

E a vós, lâmpadas que acende

Depois do Sol apagado

Quem... de Quem tudo depende!

 

João de Deus

Portugal 1830-1896

in 'Campo de Flores'

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Symmpatia: João de Deus



Olhas-me tu

Constantemente:

D'ahi concluo

Que essa alma sente!...

Que ama, não zomba,

Como é vulgar;

Que é uma pomba

Que busca o par!...

Pois ouve; eu gemo

De te não vêr!

E em vendo, tremo

Mas de prazer!...

Foge-me a vista...

Falta-me o ar...

Vê quanto dista

D'aqui a amar!

João de Deus

Portugal 1830-1896

in 'Campo de Flores'

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