Ó minha musa de meu peito, amante de palácios,
Quando Janeiro deixar seu Boreal, onde irás buscar
Para os serões gélidos de imagens negras
Brasas que aqueçam teus dois pés violáceos?
Sim atravessam as persianas os raios da lua
Mas tantos que aqueçam teus ombros nus?
Ou sentindo a bolsa vazia e ascético o palato
Contas com o ouro da celestial arquitectura?
O facto é que no teu ganha-pão nocturno
É mister dar ao turíbulo como um sacrista
Que canta loas divinas em que não crê.
Ou clow em jejum, por a nu as tuas nádegas
Enquanto com graças escondes as mágoas
Para gáudio, evidentemente, da rata da freguesia.
Charles Baudelaire
França; Paris 1821-1867
in As flores do mal
Editor: Relógio D'água
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