Dizei lá o que é o amor?: Georg Philipp HarsDorffer

Corações juntos e unidos,

Um veneno mais que doce.

Dor que faz bem aos sentidos.

Seta que acerta e adormece.

Obra que ao mundo traz gente.

Moço fogoso e atrevido.

Um jogo que afinal mente.

Chama e braseiro de cupido.

Fardo leve de levar.

Menino amável galante.

Tristeza que dá prazer.

Corda que prende o amante.

Ser cego, sombrio, sinistro.

Noite de gozo e grandeza.

Livro já lido e revisto

Fausto de fugaz beleza.

Freira de comprar remorsos.



Desrazão inteligente.

Estrada de muitos cansaços.

Fogo que arde eternamente.

Georg Philipp HarsDorffer

(German 1607-1658)
photo by Google

Dispo-te lentamente: Isaac Felipe Azofeija

Dispo-te lentamente, beijo a beijo

Este botão, esse colchete, aquela fita,

uma pequena fivela, uma ilhó diminuta,

a suavíssima seda que resvala, as rendas

em cuja nuvem crespa até dormito

moroso, prolongando o termo

do beijo, buscando as mais suaves

regiões, as profundas fontes. E de súbito

detenho-me,

e olho-te nua, plena, bela, minha,

forma total que o amor criou no sonho,

estátua levantada por minhas mãos, meus beijos.

Isaac Felipe Azofeija

Costa Rica 1909-1997

photo by Google

Com mirtos e rosas: Heinrich Heinne

Com mirtos e rosas, graciosos, galantes,

Odor dos ciprestes e ouros reluzentes,

Quero como um caixão este livro ornar

E as minhas canções nele enterrar.

Pudesse eu também enterrar o amor!

Na campa do amor cresce a flor da paz,

Aí ela se abre, colhemo-la lá;

Pra mim, só na campa ela florirá.

São estes os cantos que outrora, em torrente,

Qual lava do Etna vinham de rompante

Brotando a galope do fundo da alma,

Chispando faíscas, e nada os acalma.

Agora estão mudos, dos mortos irmãos,

Agora olham frios, das névoas irmãos.

Mas já os anima o antigo ardor,

Se sobre eles paira a orça do amor.

E presságios enchem o meu coração,

Cai amor-orvalho na minha canção;

Este livro há-de à tua mão chegar,

Na terra distante onde estás, amor.

E desfaz-se então do canto o feitiço,

E olham-te as letras num brilho mortiço;

Fitam, implorando, o teu belo olhar,

E sussurram tristes, suspirando amor.

Heinrich Heinne

(German 1797-France 1856)
photo by Google

Cantiga: Sá de Miranda



Comigo me desavim,

Sou posto em todo perigo:

Não posso viver comigo

Não posso fugir de mim.

Com dor, de gente fugira

Antes que esta asi crecesse;

Agora já fugiria

De mim, se de mim pudesse.

Que meio espero ou que fim

Do vão trabalho que sigo

Pois que trago a mim comigo

Tamanho inimigo de mim?

Sá de Miranda

(Portugal 1481-1558)
photo by Google

As estrelas errantes: Ramon Campoamor

Quando criança, vendo uma estrela errante,

supus ingenuamente

ser algum anjo que descia amante

a beijar-me e abraçar-me, sorridente.

Jovem já, vi outra estrela que corria;

disse, em minha loucura:

«« Minha estrela do Norte, que me guia

ao prazer, ao amor e à aventura.»»

Vi ontem voar um astro quase extinto,

que até ao chão desceu:

Era a estrela do meu feliz destino

Que, de tão velha, ia a cair ao céu.

Ramon Campoamor

(Espanha 1817-1901)
photo by Google

As cartas dele: Elizabeth Barrett Browning

As cartas dele! Papel morto e frio…

Parecem hoje estremecer, no entanto

e tomar vida, e palpitar, enquanto

com as trémulas mãos lhes solto o fio.

Esta lembra um encontro fugidio;

esta uma coisa simples: o encanto

dum aperto de mão; mas diz-me tanto

que um dia todo, ao lê-la, choro e rio.

Esta me escreve: « Adoro-te, querida»

e caí, deslumbrada, a soluçar

como se fosse o fim da minha vida!

Mas esta… A tua fé, no próprio altar,

Viste, ó Amor, vilmente escarnecida,

se o que esta diz eu devo acreditar.

Elizabeth Barret Browning

(England 1809-1861)
photo by Google

Alma minha gentil, que te partiste: Luis de Camões

Alma minha gentil, que te partiste

tão cedo desta vida descontente,

repousa lá no céu eternamente,

e viva cá eu na terra sempre triste.

Se lá no assento etéreo, onde subiste,

memória desta vida se consente,

não te esqueças daquele amor ardente

que já nos olhos meus tão puro viste.

E se vires que pode merecer-te

alguma cousa a dor que ficou

de mágoa, sem remédio perder-te,

roga a Deus, que teus olhos encurtou,

que tão cedo de cá me leve a ver-te,

quão cedo de meus olhos te levou.

Luiz Vaz de Camões
(Portugal 1524-1580)
photo by Google

Ai não me deixes! Gonçalves Dias

Debruçada na águas de um regato

A flor dizia em vão

À corrente, onde bela se mirava…

“ Ai não me deixes, não! “

“ Comigo fica ou leva-me contigo

Dos mares à amplidão;

Límpido ou turvo, te amei constante;

Mas não me deixes não!”

E a corrente passava; novas águas

Após as outras vão;

E a flor sempre a dizer curva na fonte:

“ Ai não me deixes não! “

E das águas que fogem incessantes

À eterna sucessão

Dizia sempre a flor, e sempre embalde:

“ Ai não me deixes não! “

Por fim desfalecida e a cor murchada,

Quase a lamber o chão,

Buscava inda a corrente por dizer-lhe

Que não a deixasse, não.

Corrente impiedosa, a flor enleia,

Leva-a do seu torrão;

A afundar-se dizia a pobrezinha:

“ Não me deixas-te não “

Gonçalves Dias

(Portugal 1823-1864)

Castro Alves, Adormecida

Uma noite eu me lembro... Ela dormia

Numa rede encostada molemente...

Quase aberto o roupão... solto o cabelo

E o pé descalço no tapete rente.

'Stava aberta a janela. Um cheiro agreste

Exalavam as silvas da campina...

E ao longe, um pedaço do horizonte,

Via-se a noite plácida e divina.

De um jasmineiro os galhos encurvados,

Indiscretos entravam pela sala,

E de leve oscilando ao tom das auras,

Iam na face trêmolos - beijá-la.

Era um quadro celeste!... A cada afago

Mesmo em sonhos a moça estremecia...

Quando ela serenava... a flor beijava-a...

Quando ia beijar-lhe... a flor fugia...

Dir-se-ia que naquele doce instante

Brincavam duas cândidas crianças...

A brisa, que agitava as folhas verdes,

Fazia-lhe ondear as negras tranças!

E o ramo ora chegava ora afastava-se...

Mas quando a via despertada a meio,

P'ra não zanga-la... sacudia alegre

Uma chuva de pétalas no seio.

Eu fitando esta cena, repetia

Naquela noite lânguida e sentida:

" Ó flor! - tu és a virgem das campinas!

" Virgem! - tu és a flor da minha vida?...

Castro Alves

(Brasil 1847 - 1871 )

photo by Google

A uma mulher: Vinícius de Moraes

Quando a madrugada entrou eu estendi o meu peito

nu sobre o teu peito.

Estavas trémula e teu rosto pálido e tuas mãos frias

E a angústia do regresso morava já nos teus olhos.

Tive piedade do teu destino que era morrer no meu destino

Quis afastar por um segundo de ti o fardo da carne

Quis beijar-te num vago carinho agradecido.

Mas quando meus lábios tocaram teus lábios.

Eu compreendi que a morte já estava no teu corpo

E que era preciso fugir para não perder o único instante

Em que foste realmente ausência de sofrimento

Em que realmente foste a serenidade.

Vinicius de Moraes - O caminho para a distância
(Brasil 1913-1980)
photo by Google

Natália Correia: A recusa das imagens evidentes

Há noites que são feitas dos meus braços

E um silencio comum às violetas.

E há sete luas que são sete traços

De sete noites que nunca foram feitas.

Há noites que levam à cintura

Como um cinto de grandes borboletas.

E um risco a sangue na nossa carne escura

Duma espada à bainha dum cometa.

Há noites que nos deixam para trás

Enrolados no nosso desencanto

E cisnes brancos que só são iguais

À mais longínqua onda do seu canto.

Há noites que nos levam para onde

O fantasma de nós fica mais perto;

E é sempre a nossa voz que nos responde

E só o nosso nome estava certo.

Há noites que são lírios e são feras

E a nossa exactidão de rosa vil

Reconcilia no frio das esperas

Os astros que se olham de perfil.

Natália Correia

(Portugal 1923-1993)
photo by Google

A boca dele vagueou: D. H. Lawrence

A boca dele vagueou, vagueou, quase lhe tocou na orelha.

Ela sentiu a primeira grande chama percorrer-lhe o corpo…

Ele encontrara a penugem macia que ela tinha para lá

das faces, junto à raiz das orelhas.

E a boca dele remexeu-a delicadamente,

como os anjos infernais remexem as chamas

com varetas de vidro, ou um cão no rasto da presa

remexe a erva até a caça sair do esconrerijo.

D. H. Lawrence
(England 1885-1930)
photo by Google

A estrelinha: Vasile Alecsandri

Tu, que na Eternidade negra andas perdida,

Estrela doce, amada deste coração meu,

E que outrora tinhas no brilho tanta vida,

Quando éramos no mundo somente tu e eu;

Oh, branda luz, tão meiga e secreta!

A saudade por entre as linhas sempre te buscará

E muita vez, cruzando a nocturna claridade,

Em imortais alturas para ti voará.

Passei anos de pranto, passarão tantos inda

Desde que te perdi em hora de pesar!

E minha dor não cansa, e minha mágoa infinda

Qual triste Eternidade, não sabe o que é passar!

Prazer dos meus amores, prazer mais fascinante!

Sentir sonho grandioso de vindouro esplendor!

Tão cedo apagados, estrelas dum instante

Que vão atrás deixando um escuro aterrador.

Cedo apagados! Logo errando em meu tormento

Não tenho outro consolo mais vivo neste aquém

Senão alçar p’ra ti este meigo pensamento,

Estrelinha sorridente, da tumba mais além!

Que muito, sim! Ai, muito na vida eu te queria

Carícia deleitosa deste coração meu!

E em muita felicidade o amor teu me envolvia

Quando éramos no mundo somente tu e eu!

Vasile Alecsandri

(Romênia 1821-1890)

Photo by Google

Desejos escaldantes: Johana Lindsey

Mas a boca dele já estava atravessada

sobre a dela e ele já tinha assegurado

que não lhe podia escapar.

Sem pressa, com um cuidado infinito,

ofereceu-lhe a delicadeza

de uma vida inteira, beijos destinados

a seduzir, a hipnotizar, a despertar

todos os impulsos sensuais

que ela possuía.

Já tinha os braços dele

em volta do pescoço quando

a sua língua fez descerrar

os lábios dela,

entrou e transportou-a

rapidamente para aquela região de

não - se – importar – com – o – que – fazia.

Johana Lindsey
(U.S.A.)

photo by Google

Sete sonetos de visão perpétua: Jorge de Sena

E, todavia, eu não quisera amar-te.
Mas ter-te, sim de todas as maneiras.
Quem és e como és, de quem te abeiras,
que dizes ou não dizes, pouco importa.

E muito menos hoje me conforta.
Neste sorriso que te dou tranquilo,
eu ponho num remorso tudo aquilo
que em fundo amor eu pudera dar-te,

se alguma vez te amasse de amor fundo
senta-te à luz do mar, à luz do mundo,
como na primeira vez em que te vi,

tão jovem, que era crime contemplar-te.
E despe-te outra vez, pois vem olhar-te
Quantos te buscam de saber-te aqui.

 Sendo um de tantos, nunca te perdi.


Jorge de Sena
(Portugal 1919-1978)
photo by Google

De tarde: Cesário Verde

Naquele pic-nic de burguesas,

Houve uma coisa simplesmente bela,

E que, sem ter história nem grandezas,

Em todo o caso dava uma aguarela.

Foi quando tu, descendo do burrico,

Foste colher, sem imposturas tolas,

A um granzoal azul de grão-de-bico

Um ramalhete rubro de papoulas.

Pouco depois em cima duns penhascos,

Nós acampamos, ainda o sol se via;

E houve talhadas de melão, damascos,

E pão-de-ló molhado em malvazia.

Mas, todo o púrpuro a sair da renda

Dos teus dois seios como duas rolas,

Era o supremo encanto da merenda

O ramalhete rubro das papoulas!

Cesário Verde

(Portugal 1855-1886)

Dorme sobre o meu seio: Fernando Pessoa

Dorme sobre o meu seio
Sonhando de sonhar…
No teu olhar eu leio
Um lúbrico vagar.
Dorme no sonho de existir
E na ilusão de amar.

Tudo é nada, e tudo
Um sonho finge ser.
O  ‘spaço negro é mudo.
Dorme, e, ao adormecer, Saibas do coração sorrir
Sorrisos de esquecer.
Dorme sobre o meu seio,

Sem mágoa nem amor…
No teu olhar eu leio
O íntimo torpor
De quem conhece o nada – ser
De vida e gozo e dor

in Fernando Pessoa - Poesias
(Portugal 1888-1935)
photo by Google

Primeiro a tua mão sobre o meu seio: Rosa Lobato de Faria

Primeiro a tua mão sobre o meu seio.
Depois o pé – o meu – sobre o teu pé.
Logo o roçar urgente do joelho
E o ventre mais à frente na maré.

É a onda do ombro que se instala.
É a linha do dorso que se inscreve.
A mão agora impõe, já não embala
mas o beijo é carícia, de tão leve.

O corpo roda: quer mais pele, mais quente.
A boca exige: quer mais sal, mais morno.
Já não há gesto que não se invente,
ímpeto que não ache um abandono.

Então já a maré subiu de vez.
É todo o mar que inunda a nossa cama.
Afogados de amor e de nudez
somos a maré alta de quem ama.

Por fim o sono calmo, que não é
senão ternura, intimidade, enleio:
o meu pé descansando no teu pé,
a tua mão dormindo no meu seio.

Rosa Lobato de Faria
(Portugal 1932-2010)
photo by Google

Recordação: Emily Bronte

Frio na terra – e sob tanta neve

Tão longe estás na tumba desolada!

De amar-te esqueci, sequer de leve,

Pelas águas do tempo separada?

Quando estou só, minh’alma não responde

Voando aos montes dessa costa do norte.

Nem fecha asas onde o verde esconde

Teu nobre coração dentro da morte?

Frio na terra – e quinze invernos foram

Aí, nos pardos montes, Primavera:

Fiel é uma alma que as lembranças douram

Após tanta mudança que sofrera!

Ó doce Amor, perdoa, se eu te esqueço.

Ida que vou nesta maré do mundo;

Desejos me distraem, que aborreço,

Mas nenhum deles é que tu mais fundo.

Que luz brilhou no meu azul celeste,

Ou nova aurora para mim raiou?

O bem da vida é o bem que tu me deste,

O bem da vida em ti se consumou.

Mas quando de áureos sonhos suou o regresso

E já nem Desespero me vencia,

Eu aprendi como o existir tem preço,

E quanto val’viver sem alegria.

E as lágrimas sequei do amor inútil –

Calei minh’alma de por ti ansiar,

E dura lhe neguei esse ardor fútil

De em tumba mais que minha me deitar.

E enlanguescer não ouso mais agora,

Nem dar-me à dor extasiada de lembrar-te:

Bebi de mais divina angústia outrora –

Em que vazio mundo hei-de encontrar-te?

Emily Bronte

(England 1818-1848)
photo by Google

Aqueles olhos que eu deixei chorando: António Ferreira

Aqueles olhos qu’eu deixei chorando,

cujas fermosas lágrimas bebia

Amor, com as suas tendo companhia,

ante os meus se me vão representando.

Os saudosos suspiros qu’arrancando

duas almas, em qu ña troca Amor fazia,

qu’ a que ficava era a que partia

e a que ia a ficava acompanhando;

aquelas brandas mal pronunciadas

palavras de saudosa despedida,

entre lágrimas rotas, e quebradas;

e aquelas alegrias esperadas

da boa tomada já antes da partida;

vivas as trago não representadas.

In António Ferreira  - Poemas Maternos

(Portugal 1528-1569)
photo by Google

Pablo Neruda: Posso escrever os versos mais tristes

Posso escrever os versos mais tristes esta noite.

Posso escrever, por exemplo: “ A noite está estrelada,

e os astros, azuis, tiritam na distância!

Gira o vento da noite pelo céu e canta.

Posso escrever os versos mais tristes esta noite.

Tanto a amei, e às vezes ela também me amou.

Em noites como esta eu a tive entre os braços.

Beijei-a tantas vezes debaixo do céu infinito.

Ela me amou, e às vezes eu também a queria.

Ah, como não amar os seus grandes olhos fixos.

Posso escrever os versos mais tristes esta noite.

Pensar que não a tenho. Sentir que já a perdi.

Ouvir a noite imensa, mais imensa sem ela.

E cai o verso na alma como na relva o orvalho.

Que importa que meu amor não pudesse guardá-la.

A noite está estrelada e ela não está comigo.

Isso é tudo. Bem longe alguém canta. Lá longe.

Minha alma não se conforma com havê-la perdido.

Como para trazê-la meu olhar a procura.

Meu coração a busca, ela não está comigo.

A mesma noite faz branquear as mesmas árvores.

Mas nós, os de outrora, já não somos os mesmos.

Já não a quero, é certo, porém quanto a amei.

Minha voz ia no vento para roçar-lhe o ouvido.

De outro. Será de outro. Como antes dos meus beijos.

Sua voz, seu corpo claro. Seus olhos infinitos.

Já não a quero é certo. Mas talvez ainda a queira.

Como é tão breve o amor. Tão longo o esquecimento.

Porque em noites como esta eu a tive em meus braços,

Minha alma não se conforma em havê-la perdido.

Ainda que seja esta a última dor que ela me causa,

e estes sejam os últimos versos que lhe escrevo.

In Pablo Neruda - (Veinte poemas de amor y una cancion desesperada)
(Chile 1904-1973)
photo by Google

Amor sádico: Emily Bronte

Já não te amava, sem que meu desejo

fugisse à sombra do teu amor distante.

Já não te amava, e contudo o beijo

de uma repulsa nos uniu num instante…

Acre prazer tornou-me seu possesso,

crispou-me a face, mudou meu semblante.

Já não te amava e turbei-me, não distante,

qual virgem num bosque espesso.

E já perdida para sempre, ao ver-te

amanhecer sob o eterno luto,

- mudo o amor, o coração inerte -,

atroz, esquivo, rigoroso, hisurto…

Jamais vivi como naquela morte,

jamais te amei como num tal minuto!

Emily Bronte

(England 1875-1910)
photo by Google

Pensei morrer: Pablo Neruda

Pensei morrer, senti de perto o frio,

e de quanto vivi só a ti eu deixava:

tua boca era o meu dia e minha noite terrestres

e a tua pele a república fundada por meus beijos.

Nesse instante acabaram os livros,

a amizade, os tesouros sem trégua acumulados,

a casa transparente que tu e eu construímos:

tudo deixou de ser, menos os teus olhos.

Porque o amor, enquanto a vida nos acossa,

é simplesmente uma onda alta sobre as ondas

mas ai quando a morte nos vem tocar à porta

só existe o teu olhar para tanto vazio,

só a tua claridade para não seguir sendo,

somente o teu amor para encerrar a sombra.

in Pablo Neruda - Cien sonetos de amor e una canción desesperada
(Chile 1904-1973)

Lord Byron: Estâncias para a música

Muita mulher tem beleza,

Nenhuma a tua magia;

E a tua voz tal riqueza,

Que nem a da melodia

Por sobre as águas do mar:

Quando, num encantamento,

Sonhando adormece o vento

E a onda para um momento

E desfalece a brilhar…

E a lua no céu fiando

A sua teia, a sorrir;

E o mar brandamente arfando

Qual criancinha a dormir;

Assim, dentro da minha alma,

Eu me inclino, ao encontrar-te,

Me suspendo, a escutar-te,

Me curvo para adorar-te:

Com funda emoção, mas calma.

Lord Byron

(England 1788-1824)
photo by Google