e no jardim, junto do mar sereno
o acompanha um perfume a rosmaninho
e o odor seco do feno em campo ameno;
que da longa jornada caminheiro
punha no coração íntima trava,
para esperar o verso verdadeiro
que na alma, fundamente, sazonava.
Isto sonhei. E o tempo, esse homicida
que nos arrasta a morte e flui em vão,
era um sonho somente, em velha lida.
E alguém mostrava ao mundo, em sua mão,
uma brasa sem cinzas - e era a vida –
tal o fogo da grega concepção.
(Espanha 1875 - 1939)
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