Íamos, quantas vezes, de mão dada,
Sob a chuva de Inverno, ver o mar.
Do meu amor por ti, o que sabias? Nada.
E eu reprimia o beijo que te queria beijar.
Como somos tão tímidos, na idade
Que tudo nos promete em flor!
E seguíamos vagueando pelos cais da cidade,
sem te falar do meu amor.
Ao regressar a casa, odiava-me. Fechado
No quarto, eu desenhava teu rosto num papel.
E beijava-o a chorar, desesperado.
Depois, rasgava-o, cruel.
António Manuel Couto Viana
Portugal 1923-2010
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