Solitário choro meu triste estado,
E o meu grito inútil o céu surdo importuna,
e olho para mim maldigo o fado.
Alguém mais temeroso gostava de ser,
coleccionar amigos, ser bem parecido.
A este invejo a arte, áquele o poder,
Quanto mais me agrada mais fico desiludido.
Perante estes pensamentos, quase que me abomino
Felizmente penso em ti - é como a cotovia,
Que ao romper do dia se levanta da terra sombria,
Ante as portas do céu, entoo um hino.
Pois me traz tal riqueza a tua recordação,
Que nem com um rei trocaria a minha condição.
William Shakespeare
(England 1564-1616)
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