Andava pela mão e mal andava,
Uma ninfa comigo então brincava,
Da mesma idade e bela como as flores.
Eu com vê-la sentia mil ardores,
Ela punha-se a olhar e não falava;
Qualquer de nós podia ver que amava,
Mas quem sabia então que éramos amores?
Mudar de sitio à ninfa já convinha,
Foi-se a outra ribeira; e eu naquela
Fiquei sentindo a dor que n’alma tinha.
Eu cada vez mais firme, ela mais bela;
Não se lembra já de que foi minha,
Eu ainda me lembro que sou dela!...
Basílio da Gama
(Brasil 1741-Portugal 1795)
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