Já velha de cabelos brancos e com muito sono,
A cabecear junto à lareira, pega neste livro,
E lê-o devagar e sonha com o doce olhar
E as sombras profundas que os teus olhos tiveram;
Quantos amaram os teus momentos de graciosa alegria,
E amaram a tua beleza, com amor falso ou verdadeiro,
Mas apenas um homem amou a alma peregrina
Que há em ti
E o sofrimento que o teu rosto em mudança revelava;
E inclinada sobre as barras incandescentes
Murmura, um pouco triste, que o Amor fugiu
E lentamente se afastou para lá das montanhas
E escondeu o teu rosto por entre miríades de estrelas.
W.B.Yeats
(Ireland 1865-France 1939)
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